UMA REDE NO AR - Os fios invisíveis da opressão em Avalovara, de Osman Lins

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- Não estou em condições de afirmar - modifica-se constantemente a luta e também os sistemas de defesa que jamais cederei a outros métodos de ação. Mas sei: serei sempre inferior, como homem e artesão, ao que seria em outras circunstâncias. Tornamo-nos, sob a opressão, piores do que éramos. Na melhor das hipóteses, somos assassinados ou aprendemos a amar a violência. Apenas, não nos cabe de todo, sob a opressão, o peso dos nossos atos: a posição do opressor não é sem ônus. Por mais que acuse, e ele necessita de acusar, pois detém o privilégio das sentenças e das execuções, arca - embora se recuse a isto - com as respostas dos demais. Ele é o culpado, se investe contra mim; se eu próprio me destruo, a culpa é sua; se eu o mato, o culpado ainda é ele: assassino de si mesmo. Os três carros do enterro percorrem sinuosos as avenidas e ruas cobertas de veículos, algumas decoradas com grandes cubos superpostos, em cores vivas, o velho corpo seguindo ante a pobreza dos filhos e os cartazes de publicidade com as suas imagens de opulência, de juventude, de rapidez, o mormaço estiolando as cinerárias e as rosas, a garganta obstruída, a carne desfazendo-se no centro do rumor - de motores, de freios, de imprecações, de passos apressados, de explosões -, suas cantigas das tardes sossegadas indo e vindo em surdina, fio invisível e melodioso enleando a penúria e a prosperidade (delineiam-se à distância os perfis de potentes instituições financeiras), vai Natividade cada vez mais pesada entre os cimentos e aços de S. Paulo, a cabeça povoada de vozes que se calam e manhãs luminosas que se apagam, rebentam nos jardins e nas ruas as flores pascais das quaresmeiras, distinguem-se nas rendas o fundo e a flor, panos roxos cobrem as imagens na capela do antigo Colégio Arquidiocesano, as detentas do Presídio Feminino erguem-se todas de uma vez à passagem do caixão, ficam de pé junto às grades para que o enterro as atravesse, o enterro atravessa-as, Natividade atravessa-as, atravessa o refeitório, o pátio, as sentinas, as celas, morta e presídio com o mesmo cheiro de ossos no monturo, o Ser, de costas para todos, gane pelo avesso a palinódia, são dez horas no relógio da Estação da Luz, a flor da renda também se chama ornato e se forma pelo cruzamento de fios entre as malhas, os jovens pés da negra vencem rápidos as sendas, percorrem as plantações de café e de algodão, endurecem com os anos e os percursos restringem-se, sempre mais cautelosos e lentos e pesados os pés, como se tendessem para a quietude e agora atravessam na manhã de maio os corpos das mulheres, rasgam-se nos corpos, artelhos e unhas vão sendo extraídos (corpos de arame farpado os das presidiárias?, de cacos de garrafas?, de ganchos de açougueiros?), trespassados pelo corpo de Natividade os corpos parecem engrenagens malígnas, dilaceram o couro crestado dos beiços, furam os olhos cegos, rasgam a casca de rugas e descobrem - mas sem dentes, e também cortam fundo - a cara da menina negra que, iludida, canta no algodoal. Minha mãe, em longa e desordenada carta, acusa o cartão enviado de Rio Grande e espanta-se do meu telegrama. Que estou fazendo em São Paulo, quando meu objetivo é tentar a edição, no Rio, do manuscrito incluído na bagagem? Os editores, "esses passadores de seixo", não me receberam como devem? "Abri a tua gavetinha e vi umas folhas escritas. Me deu uma saudade, Abel, de te ver na mesa escrevendo..." Sem transição, no estilo que invejo, se queixa dos ovários: "Uma parideira fora de combate como eu e esses troços acham de doer ainda! Mas pensando bem, Abel: não é melhor doer agora, quando já não serve para nada, o que foi na vida a minha ferramenta?" Espera que eu descreva, quando volte, o grande eclipse. "Aqui, foi parcial, uns 10%. Cara de Calo, seu grande amigo, andava do alpendre para as salas, a cabeça maior do que o corpo, bebendo água sem sede e falando de legisladores, de ângulos, de aspectos, do poder comatoso de Netuno, que diabo será isso, de oposições, de luminares reinantes e de outras coisas que nem ele entende. Já vi menos doidos jogando pedra em santos e comendo hóstia com manteiga. Tenho a impressão de que esse sujeito só tem mesmo o lado que a gente está olhando." Conclui: "Não sirvo para nada, um traste, mas sou a sua mãe e filho meu, no duro, pra valer, é você e mais ninguém, e se você precisar e quiser vou até o fim do mundo, você conta comigo para o que der e vier, custe o que custar, dane-se tudo, não sirvo para nada, mas amor não me falta." Y. T. O que anunciam e de onde vêm essas letras? (Suprem, algumas, com o verdor de folhagens semelhantes a leques, a ausência de árvores e flores na Avenida São João.) X. Isoladas ou unidas, quase sempre isoladas, florido o V, armação de discos móveis e espelhantes o I, severo e negro o H com mil emblemas secretos. Vogais, consoantes, o S, o U, algumas com tal força de ornato que me custa ler e outras ilegíveis por surgirem caídas, alteiam-se, essas capitulares leves, na tarde abafada e de ríspidos ventos passageiros que estouram nos tímpanos como tiros. A cabeça intercalada e duro como isto o queixo, torso sem pontos fixos, espreita-me o Não-Ser com seus olhos perpétuos. Seguidor ou espia? Apenas me adverte? As iniciais guardam entre si distâncias só concebíveis numa cidade tão desmesurada e algumas ultrapassam os pára-raios e as antenas das imponentes construções que dominam, com as suas janelas incontáveis, a paisagem áspera, tumultuosa, pontuada de bocas-de-lobo, de onde sobe e injeta-se no ar saturado de carbono, pó negro e petróleo queimado, a podre respiração dos esgotos. Parlamentares acatam os atos punitivos de Castelo Branco. Renuncia o Presidente da Câmara. - O meu modo de ver a opressão exige um comentário. Há o tempo em que aspiramos a ser um aferidor equânime das coisas. Queremos, justos, evitar os erros da paixão. Desejaríamos, para julgar os fatos, todas as informações. Chega-se a que, com isto? Como não vi mais cedo que realmente eu não era um juiz? Não quero mais julgar e pouco me importa ter todos os dados na mão. Sou um ninguém, um renegado - e basta. Não compreendo e recuso-me a entender os que são meus inimigos. Para mim, nunca têm razão: eu não os justifico. O carro da empresa mortuária, o Chrysler e o transporte militar, deixando para trás as pequenas marmorarias e os efêmeros mercados de fogos de artifício, ladeiam o cemitério: à direita, por trás do extenso muro, figuras aladas, santos, pontudos tetos de pedra, cruzes. A galharia seca das árvores no meio da avenida, desliza contra o céu desbotado; só os velhos troncos, crespos de parasitas, permanecem verdes. A luz do Sol, filtrada através dos plásticos que cobrem a fila de barracas na linha das árvores, projeta no chão úmido, nas caras rubras das vendedoras de flores, nas flores e no Ser - sempre alarmado e de través, contrário, manchas de cor meio encardidas. Os pais do oficial adiantam-se e a mulher permanece junto ao portão de ferro, concentrada e dura, forçando uma espécie de isolamento. Seis soldados, dóceis às ordens do superior, saltam do carro e com esforço carregam o ataúde, peso de três mortos, chumbo, as tábuas cedem um pouco à pressão vinda de dentro. O peso do ferro entregue nas obras pode ser inferior ao constante das notas, ou, para falar claro, pode ser roubado. Alguém, durante o percurso, subtrai ferro dos feixes? O encarregado do depósito frauda na pesagem? O próprio chefe da firma vendedora seria o responsável pelo roubo? Olavo Hayano revesa os seus soldados nas alças do caixão, olhar tenso e espáduas tensas. Mortal, não pertence à morte; histórico, rompe as limitações de uma aparência familiar. Conciliam se, nele, hóspede dos dias e das noites, abrigando no seu corpo os zumbidos das abelhas imóveis e suspensas, as duas faces do Tempo. Flui, no primitivo leito de um rio banido do seu curso pelos formadores de São Paulo, o Vale do Anhangabaú. Sobre esse vale asfaltado e inundado pelo tráfego, vibram, da manhã à noite, percutidos por milhões de pés e abalados pelo curso dos veículos, os grandes viadutos, pontes unindo as margens de torrentes fantasmas. Eis um W, vegetal e zoológico (gaviões nas escamas das serpentes, bodes nas penas dos gaviões e girassóis nos chifres dos bodes), um W oscilante, os duplos vértices da base emaranhados entre os ferros do Viaduto Santa Efigênia. Os dois arcos sobre os quais se apoia o viaduto parecem abrir-se com o peso do arcabouço e dos ônibus lotados. Rasgando-se nos rebites que estouram como botões numa túnica estreita, ergue-se o W, desprende-se e tomba, estandarte sem mastro, sobre as fuliginosas árvores da praça e nas copas sem viço floresce uma Primavera breve e inesperada. Vejo o Assomo Anônimo por trás dos reflexos: intraduzido e exceto, de costas para a esquerda, as mãos coincidentes, com o aspecto de quem passa ao largo. Desaparece a língua de chamas. Voassem as aves cósmicas de Humboldt, ou, aterrados, monstros da alta atmosfera, em bandos e compactos cerrados, a um só ir, zás, do oval de sombra, levando a sombra nos pêlos e nas penas das caudas, atrás, como o pó e o vento dos galopes? Verga-se, nos seus pesos e forças, o mecanismo vultoso e delicado do eclipse? Fulge ainda na Lua um espelho mínimo, mas, contrariando previsões e cálculos, o disco negro traga- o: eis a caligem absoluta. Que nome tem esse grito que estruge de uma vez no acampamento, grosso e animal, lançado até pelos mudos? Clamor dos dentes? Trovoada negra? O mundo vindo abaixo? Agitam-se cor de chumbo os perfis das bandeiras, um fulgor acende-as, abre no cenário clareiras e vazios, borrões de betume, parte o quinto foguete da seqüência de quinze. Um vento move nas trevas os ramos da árvore na praça, inquietando os pássaros, rítmico. Abano de plumas, rítmico, a cabeleira de pulsa ao sopro compassado. Ouço um ruído áspero e vindo de grande altura, como se todas as portas da cidade, arrancadas, boiassem no ar e se abrissem de um só golpe, rhroeirh. A vasta nuvem escura, compacta e adejante só evoca em mim e a idéia de pássaro no momento em que nos sobrevoa com o seu cantar informe. As asas, tão largas que, abertas, apagam muitas estrelas e a brilhante coroa em torno do disco betuminoso da Lua, tornando ainda mais negra a breve noite meridiana, sacodem os tetos das casas quando batem, encurvam os galhos da árvore, levantam o pó das pedras e atiram mariposas contra nós, contra o chão, contra as casas. Curvamo-nos, as mãos à altura dos olhos, fazendo o possível, apesar dos ciscos e das asas nas pestanas, para não perdê-lo de vista (sua plumagem de ébano) e rimos, sufocados, do seu grasnido lastimável, um aleijão: laringe de chifres e de batinas velhas? Sua passagem é rápida, um vôo reto, embora dificultoso (as asas, longe de erguê-lo como as dos pássaros diários, arrastam-no, cabeça e asas, vivas, levando um corpo morto, um fardo) na direção sudeste-noroeste, parecendo evoluir de um lugar ensolarado para o centro da escuridão, cruza os céus, grotesco e estúpido, desaparece. está nos meus braços, a respiração descompassada, mariposas debatem-se nas pedras e algumas folhas voam ainda. O volume, a vibração, a consistência, o peso, o calor e o perfume, sob o eclipse, do seu corpo desejável e ainda secreto, Sol e Lua apagados sobre nossas cabeças juntas (a face aveludada e febril), as ocultas estrelas diurnas reveladas. Sua boca, tépido fruto sugador, sabe nesta escuridão a vinho e a pão fresco.

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